Золотые соты небоскребов сморят мимо нее, такой маленькой рядом с ними. Ночь опускается на город. Она стягивает непослушными пальцами дыру в груди, латает начерно случайными нитями. Она живет, подчиняясь законам, встает с постели, потому что так надо, готовит пресный завтрак, ест, не чувствуя вкуса, бежит на работу, механически улыбается… и практически не существует.

Она молода, красива, умна, и совершенно сломана внутри…

Сумерки — приближение любимого времени, когда можно посидеть в тишине и одиночестве, слушая ночь и свое нутро. Никуда не бежать, никого не терпеть.

Она любит бывать одна. Для нее лучше приятная компания ноутбука и книги, чем шум и суета бессмысленных посиделок и «погулялок». Ее за глаза, а иногда и в лицо, называют странной, нелюдимой, замкнутой. И пусть. Ей безразлично их мнение и чаще всего не хочется их компании. Она существует как-то отдельно.

Она как бы привыкла к непониманию и недоумению окружающих в свой адрес. Но иногда мелькает смутная, еле уловимая догадка: наверное, что-то в этом есть, когда тебя понимают другие люди, когда ты можешь кому-то рассказать о сокровенном, с кем-то вместе подумать, когда кто-то может оценить твои идеи, когда твои слова отзываются в ком-то.